¿Hay una palabra que describa todo y nada al mismo tiempo?

Salís a correr como empezás esta página, sin ideas, sin saber.

En el medio, muchas de ellas te invaden, algunas se repiten, otras indagan en los espacios ya creados horas antes, cuando una noche destapó los demonios más profundos.

Ideas, inestables como corazones, se sacuden, se dejan ver, algunas terminarán la carrera contigo y se derrumbaran en algún papel, alguna acción. Otras, caravaneras, se pondrán el disfraz más burlón y no volverán a aparecer hasta que alguien las detone.

Se te mezclan las cosas, no sabes si escuchar música, si caminar, si comprar, si comer, si el gimnasio, si leer, o si cine, tantas cosas a la vez para un solo cometido, el mismo, gastar el tiempo, único y escaso, de la forma que mejor nos sintamos.

Matar, morir y siempre la piscina con poco agua, como si la idea de tenerla alla atrás, enterrada reemplaza todos los veranos, mágicos, pasados. La imagen es siempre con poca agua, así, agridulce, los días. Seguro recordaran los momentos de pobreza (tuvieron, no?) en que aquel compañerito de escuela compartía su sándwich pero te ponía el dedo para que no te pases con la mordida. Así.

Con ganas de tirarte, pero conociendo la dureza del fondo y la debilidad ósea.

Y vagaba mi cabeza, divagaba. Siempre tengo el libro aquel sin escribir, pero por suerte, mis latidos, más canosos, afrontan nuevas ideas con más maña, con más cintura, entonces me agarran, me zarandean y me aconsejan empezar por un cuento corto, después llevarlo más lejos.

Los ojos se rieron, de mi frente seguía cayendo transpiración con algún producto capilar para moldear un peinado mañanero, y se me colaba por las mismas cavidades que, como borrachas, le recordaban al tonto aquel que tiró aquel estúpido destello, lo cómodo del  sillón, y las películas por ver. Seguro encuentre más significado en eso, que pelearse con una inspiración que nunca lleva reloj.

Yo no le creo del todo, hoy, en pelotas, y con olor a huevos, a transpiración debidos al concierto de anoche, me puse acá a hablar de amor. Por supuesto que nunca puedo ganarle el pulso a describir la pena, los dramas son más reales que las comedias. Aunque en los mensajes no discriminan los géneros.

“Puedo escuchar los latidos…” leía ayer en una frase que, según como se interprete, hablaba del lector y su relación con el escritor.

Me quedé con esa imagen, a mi también me pasa, quizás a todos los que nos explayamos de esta manera. Veo a mi madre, siempre fiel, yendo a buscar mis noticias, mis letras, mis fotos, algo mío que le quité. Veo a mi hermana, apresurada, como joven, como fui hace poco, leyendo atragantada mis alucinaciones, y pasando rápidamente a otro asunto, pero además la veo en el futuro, con años marcando los surcos de su cara, con arrugas rodeando las sonrisas que le producen textos olvidados que ella alguna vez imprimió y guardó, la veo, la veo sin mi, sin mis pasos en este sueño. Abrazado a la idea de la eternidad, hecho ceniza, esparcido como sal en piedra donde alguna vez el mar ondeó. Verse sin uno es matar a un niño.

Recorro la cara de mi amor, la chica esa por la que valen tantas penas, por la que valen tantos sacrificios, la que vale mis silencios más hirientes, la imagen esa que no quiero arruinar, estoy cansado del dolor, algún día todo esto será menos denso, alguna vez le explicaré tantas cosas que hago por ella, mientras me mantengo estoico a una imagen de, de piedra, de roble, de ácido, corrosivo. La felicidad tiene como zaguán un pasillo espinoso, esta en nuestro poder mental descalzarse del todo y afrontar el reto.

Mi viejo también entra en los latidos que escucho, quizás más torpe con este futuro tan poco tangible, pero preocupado, como siempre por la cabecita loca de su hijo.

Y los veo, y ahora que pienso, tal vez por eso me detengo y no continuo, al ser tan distintos entre todos y respetarlos tanto, no prospera mi la planta que quiero ver frutada.

A donde iba con todo esto? A ningún lado, como siempre (hasta que no exista más esta última)

Verano en blanco

Verano en blanco

Verano con manta

Bronceador ausente

Ventilador hibernando.

Sin blanca en el bolsillo

Sofá con canales

Libros en formato audiovisual

No estuvo la isla, tampoco sus esperas

Cierto es que faltaron esas risas,

Pero quizás este año, pálidas, falsearían.

Entonces verano corto

De cuatro paredes

Mucho descanso físico

Mucho ejercicio mental

Maletas con telarañas

Sueños con embriague

Poca limpieza

Poco orden

Poca reparación

Mucha pantallita

Poca arena

Poco bus

Poco mapa

Mucha suela por gastar

Tinta sin salir

Tinto sin entrar

Menos moda

Menos pelo

Más mate

Más veneno

 Ímaginate que un día consigues todo aquello que te propusiste un día, un día en que tu madurez comenzó a brotar por los poros de la piel, aquel día en que decidiste que estudiarías para llegar a ser algo en la vida. Después de todo lo hecho, imagina que te dicen que todos los años aplicados a un sueño no sirven para nada, porque alguien lo decidió así, alguien que por supuesto ni conoces, ni tiene nada que ver con tus sueños salvo que te los destroza, decidiendo por tí si no es suficiente todos los años aplicados para llegar a ser aquello que tanto deseaste ser.

 ¿Por qué aún hay gente que se permite el lujo de decidir por los demás? Hay muchas preguntas que decimos, no tienen respuesta. La respuesta siempre estuvo ahí, no nos atrevemos a responder lo que realmente pensamos por temor a que sea verdad, la verdad en ocasiones puede ser muy cruel y negra como la muerte.

  Una cuestión que se me plantea ahora, es si en el tema del amor, también deciden por nosotros. Cuando nos sentimos abandonados, tristes, decepcionados, o tan deprimidos que ni queremos salir de la cama a afrontar un nuevo día ¿Decidimos nosotros estar así? Quizás lo decidimos igual que decidimos atormentarnos con cuestiones que carecen de importancia.

 Me gustaría aplicar lo que digo o pienso a lo que hago y pienso. Igual que digo que no merece la pena atormentarse por lo no vivido al igual que lo no sufrido, también digo que me atormento por lo que no he vivido y que otros han sufrido, porque esos otros son tan míos como los ojos con los que veo.

 El amor es así, tu sufriste, yo sufro, tu reíste, yo río, tu lloraste, yo lloro, y así succesivamente.

en el sitio donde las películas no habitan y lo colman

Como barajar las ráfagas sin un maso donde encontrarlas todas juntas. Ellas se escapan, algunas silenciosas, otras, minúsculas, juguetonas, a sabiendas de que el mendaz no se va a preocupar por llegar a arañarlas. El espejo fracturado me enseña a volver al punto de control siempre que una frase haga que mi piedra desate el bebe de una llama.

Jugaste, ahora te hablo a vos y luego retomo, a mencionarme sin querer, queriendo, como siempre se intuyen tus movimientos, tan fieles y frescos, tan erráticos y jóvenes, tan duros como maduros, tan serios como los dientes callejeros de los pulgosos a los que nos parecemos. Los dos. Siempre te dije que éramos iguales.

Las ideas se camuflan de almohadas para que yo las abrace y siga durmiendo. Por eso cada noche un libro de la biblioteca cerebral es desechado. Es leído a inconciencia y es dejado en el más caliente de los desiertos, a menos que un beduino café detone alguna de sus hojas, por la mañana, cuando el frío mortal nos abandona, y la alfombra de Aladino ya está de regreso a su hogar, y su reflejo pueda volcar en mi sonrisa parte de lo evocado.

Todo viene de revolver el camino una vez comenzado, pausa, atajo, simpleza, y hoy, por cambiar, zapatos viejos y cómodos, y a darle a lo que salga. El “para qué” no lo busco, solo lo encuentro. Leía en esta jornada una frase de un poeta redicha por un cantante: solo soy yo cuando estoy solo. Y me pregunté, y sumé, la cantidad de horas al día que existo, simplifiquemos en “soy”. Es gracioso como pueden los silencios propios y las letras e imágenes de otros alimentar durante horas a este voraz escritor sin lápiz que habita sin pagar alquiler en la azotea de mi torre.

Tengo fe con gafas en mi que puedo, que lograré mostrarte que bajo de lo rigido de este ajado barro puede brotar un pistilo forzudo que haga lo propio con sus tareas de colorear sus extremos. Sin que la gaviota que te anida se despierte voy a tirar esta botella al mar de tu calidez, voy a dejarla sin tapón, apuesto por tu velocidad para llegar al mensaje. Voy a jugar a mirarte por las figuras que forman las hojas que faltan del arbusto donde me escondo. Caminaré en los círculos que dan las expectativas de padres primerizos hasta que el aullido de la criatura, tu percepción pida cobijo en tu razón y lleguen a la hora del té a paladear esta canción que no se esconde porque no está escrita.

Repito la nada que me inunda, no hay algo aquí, solo está en tus ojos y los míos cuando nos damos tregua y cruzamos sus trayectorias.

Lunes otra vez

Viene de castellano la cosa. A veces pongo al Indio porque si, porque no quiero irme a los Redonditos y porque sus cosas nuevas no estan impregnadas en la retina, retenedora, de mis oídos. Puse el primero de su carrera como solista y enterito me lo como, como si nada. Tiene buenas canciones, pero lo que mejor tiene este tipo es la capacidad de hacer frases para siempre, en particular de este disco me quedo con "si no hay amor que no haya nada, pa' que vas a mendigar" entre otras miles.

Escapando a encerrarnos, como a veces hacemos cuando nos quedamos sin ideas, o por lo contrario, cuando tenemos muchas, caimos en una tienda de electrodomésticos, que no voy a chivar el nombre pero empieza por Media y termina con Market (sin la E), allí buscabamos televisores LEDs para Clari. Terminabamos el recorrido, e, inteligentes ellos, pasamos por los CDs, Libros y pelis, hablo de su astucia ya que, antes estos elementos estaban abandonados al fondo, había que ir expresamente a por ellos, pero la nueva ubicación hace que uno, goloso, pase por ahí sin poder dejar de mirar.
Pocas cosas había, poca variedad de DVDs musicales, pocos CDs, algo debe estar sucediendo pensamos, pero antes de marchar la noticia más grata para nuestros bolsillos y más ingrata para el prestigio de uno de los artistas más grandes, actuales, de España, sino el que más, Bunbury. En una canasta se encontraban a, escuchen o abran bien grande los ojos, 1 euro estos dos compacts que me tuve que llevar:

*Pequeño cabaret ambulante
*Radical Sonora

Una falta de respeto? Quizas. Mejor para mi, y para el destino de ellos, que serán bien cuidados, bien queridos.
El "en vivo":

El primero de su carrera solista:

Ayer no hubo, pero hoy sí.

Tengo este amigo loco con el que predicamos, casi a diario, nos retroalimentamos de ideas que nos sirven, que entrarán en la valija con la que nos movemos, y una frase que decimos ultimamente es: que si no hacemos mas cosas en porque estamos vivo. Será eso me digo, será por eso que escribo menos, o menos profundo, será que el buen clima invita a otras cosas, será lo raro de estas vacaciones que parecen de relax, por un lado, y por el otro, de continuo aprendizaje, si bien uno nunca para de "aprehender", a veces fuerza un pelín más la maquina intentando acortar los tiempos de los resultados.

Para matar esos ovillos desprolijos mentales voy poniendo música, la pongo a la misma hora que tecleo, no mucho más. Para otras acciones, los auriculares y la más diversa "raza" de artistas, para no aburrirme, para desconcertar al oído, para alimentar las armonías con las que luego uno va haciendo camino.

Una vez me tuve que decidir, tenía poco dinero, nunca tuve mucho, pero en aquella época tenía especialmente poco, pero era más que nada. Eran mis primeros "chimangos", creía tener una entrada constante, por tanto me incité a completar alguna colección, de música, de artistas que me gustaran.
Había por aquellos tiempos solo dos bandas internacionales que me giraban el moño, "los" Bitles, y Queen. Cuando ví que, la china nunca bajó los precios de las obras de su finado marido, y que, contaban con una gran cantidad de joyas, la opción fue la más fácil.
San Lorenzo y San Martín, "El pez volador", así se llamaba y espero se siga llamando la tienda de libros, ravistas y cds. de segunda mano (entre otras cosas).
Había un zulo al final de un zaguán posterior. En aquella cápsula habitaba un tipo raro, quedado en el tiempo, que ahora me recuerda a mi psicólogo. En las paredes estaban los discos compactos encerrados en carceles finitas contra dedos rápidos, de la amplía elección posible, de "mi" banda había un par. "The Game", "A Kind of Magic" y "Sheer Heart Attack".
Éste último era totalmente desconocido por mi. Nunca hubiera imaginado que el cantante bigotudo tendría esas melenas.
Nunca voy a olvidar el sonido del primer tema de mi disco. Nunca.
Esa especie de carrusel, ese ruido envolvente, esa guitarra subiendo, ese desconocido tema, esa maravillosa canción me cautivó. Para siempre.
A día de hoy es ponerla y, retroceder a éste nítido momento que les confieso.
Le diría unas gracias más grandes de las que le dí, le contaría todo lo que lleva recorrido ese CD conmigo, las mudanzas, las cajitas rotas, ahora el "librito" pegoteado por agua de las letritas, todo eso y mucho más en un abrazo le compartiría a aquel tipo que me hizo tan feliz sin saberlo

Now de los Rollings vino en el mismo pack 4 x20€ del que hablabamos el otro día. Pero sin traicionar las ganas de escuchar a los jovenes Stones, aquellos que eran totalmente ignorantes de su explosivo éxito pocos años más tarde. De esta preciosa sesión de rabia juvenil musicalizada se rescatan muchas joyas, hoy dejo este video, bastante trillado, pero bien, a mi me gusta.

En vistas de la próxima arribada, vamos calentando motores (Espiritu Salvaje - Onda Vaga). Esta fresca banda tiene algo, algo que me pertenece y no sé que es. Me robaron el corazón con aquel video tan casero que solo giraba en una habitación (cuando hable de ese CD, lo pondré), y hoy no puedo dejar de escucharlos.
Este compact nos lo vendieron en el primer concierto que vimos de ellos aca en Barcelona, Music Hall, era la segunda vez que venían, de la primera ni nos enteramos. En la segunda eramos menos de... 100? por decir algo. El año pasado ya estaba la sala más llena, dentro de 20 días seguro llenarán, ojala sea así por ellos, así por nosotros, así ... así...

No dejo tema, dejo peli argentina, entera, donde en un momento sale el tema...

-N E G R O-

 Negro es el pensamiento y negro mi corazón, se pudrió pensando en que algo bueno podría llegar a él, y esperando, se enfermó.

 Negro es el futuro, pero a pesar de ello, las almas juveniles muestran una gran variedad de colores que tapan ese futuro negro y lo vuelven incógnito.

 Si hablamos de negro, de vuelta esta el blanco, enseñando la contrariedad de todo lo que nos rodea y también mostrando una oportunidad nueva para todos, a la cual muchos tienen los ojos vendados a ella.

 Y si el negro no se separa de nuestra mente, podría llegar a ser mortal, puesto que si en nuestra mente todo es negro, no habrá salvación salvo una única solución final.

 Negro es el cielo, cuando se revoluciona ante los seres que habitan la tierra, al ver que éstos no son capaces de cuidar lo que les da la vida y lo que les da la energía para seguir viviendo.

 Negro es el gato, que es abandonado por su apariencia y por falsos pensamientos de un ser ignorante.

 Y aunque negro sea todo, siempre habrá alguna persona que le saque la parte positiva de todo y nos haga ver los diferentes matices que puede llegar a contemplar este color en un solo tono. ¿Será optimismo lo que les lleva a mirar de otra forma todo lo negro? Serán optimistas informados de que no todo es como aparentemente es, sino que hay que ser más inteligente y buscar más allá de todo lo que nos rodea. Todos necesitamos nuestro tiempo para pensar, todos necesitamos un tiempo para decidir y tener una visión sobre algo, no pasa nada si nos tomamos algo más de tiempo para tener diferentes puntos de vista sobre una misma cosa o situación.

Los 3 de hoy

Hoy empecé por el sector “Lengua castellana, o español”, León Gieco dice su perfil, “Mensaje del alma” su título, sus letras son muy emotivas, me trae muchos mates a la mente, mucha nostalgia, me borra la última bochornosa actuación del autor por estas tierras, me lleva a la vera del río, aquel Paraná que tanto me late, aquel que puede ponerme chisposos los ojos, aquel que me estrangula la garganta de solo saber que mi madre lo ve cada mañana, que mi hermana se esconde cada verano por las islas como en otra vida yo lo hacía, me lleva a las lágrimas que lavan, las salvajes que atacan sin contemplación, las que no preguntan la hora ni el momento, solo salen del alma para purificar, para oxigenar esta cansada sangre, hidratar estos ojos que quieren más, y tienen poco, tienen mucho pero quieren más.

A eso me lleva y aun gran amigo, un pibe extraordinario, noble como los eucaliptos de la barranca, hermano de un grupo fuerte, raiz de mis amigos, de los verdaderos, de los que extraño, odio y quiero al mismo tiempo. Julián (de otra forma no se podía llamar) me lo dio, me lo regalo sin querer, o sea, sin pensarlo y queriendo mucho.

Mi vuelo del 2009 salía en pocas horas desde Buenos Aires, Tienda León, la puta compañía esa, tan cómoda y tan hiriente, pasaba por casa en 40 minutos. En la discoteca (creo que se llamaba Madame) me había dejado los últimos pesos, que no eran ni pocos ni muchos. Nos lo bebimos todo, todo para gozar, para disfrutar, para pasarlo bien. Para despedirnos. Miento. No era Tienda León, pido disculpas, era mi tío Jorge quien me acompañaba en esta procesión, él y Adriana me acunarían en los asientos traseros de su coche mientras mi cuerpo emanaba tanto alcohol como podía.

Fue en la esquina de Los Alpes, panadería de borrachines por excelencia, solo pocos sabemos que por la puerta del obrador, desde siempre, le tiras unos mangos a los laburantes y te pasan una bolsa de felicidad calentita.

Allí, metiendo base al cuerpo tan liquido, nos abrazamos, como siempre, calidamente, hasta la próxima y por todas las veces que no lo vamos a hacer. Así fue que lo sacó de su flamante coche, acabado de comprar, y con mucho sacrificio, buscó la cajita y me lo dio. No sé de que manera le habré dado las gracias. Hoy, él no lo sabe, pero es un CD de tortura, de avión barato para mi mente, de paz, de saber que en el pasado hice muy buenos amigos. Que tengo suerte.

Entero para Uds., espero que al señor Gieco no se le despierte la vena "boina" y no me denuncie por este Link.

De entraña Rolling saqué “Goats head soup”, un excelente disco que compré a conciencia, sin ofertas, me puse en la tienda “Castelló”, de La Maquinista, (ahora en las estanterías solo hay ropa) a ver las contratapas, a buscar un hermano a “Black & Blue” –ya hablaremos de él en adelante- algo compacto, pocos temas, pocos éxitos, todas genialidades, cuando digo pocos éxitos quiero decir que tenga pocos temas tan quemados en recopilatorios o en directos. Empieza con “Dancing with Mr. D”, ponete los vaqueros y salgamos a rockear, de los otros 9 temas que tiene podemos excluir “Angie”, y ponerlo en una fiesta de veintiañeros y pocos podrán seguir sus estribillos, me gusta lo fresco que es, pero sobre todo, que no me falló la intuición al cogerlo.

Miren este precioso conciertito de 20 minutos por Dios!

Queen in Nuce. Así se llama el último álbum que seleccioné hoy. ¿Cuál?¿Como se llama? Queen in Nuce, es una joyita. Pirata. Voces preciosas jóvenes, vírgenes. Sonido por explorar, un mundo de posibilidades delante de ellos. El disco pertenece a la prehistoria de la banda, cuando Deacon aún no estaba y Freddie recién entraba.

Calle Pelai, de otra disquerías que desapareció, tenía un sótano enooooorme, lleno de música, había cosas increíbles, muchas, muy baratas. Había Mercedes Sosa, La Mosca, Atahualpa, que se yo, era algo rarísimo, nunca entendí por qué cerró, pero sospecho que el FNAC Triangle no debe haber ayudado mucho a su supervivencia. 

tarea veraniega

Decidí reactualizar mi oído musical. ¿Cuántos de nosotros tenemos CDs? Pilas de ellos, muchos llenándose de polvo, otros, los escogemos, miramos la portada, luego la contra, para recordar un buen momento, pero a nuestra vista hay algún tema que no se le escapa, no le gusta, le parece demasiado escuchado, se lo comunica al cerebro y éste le da las directrices a los brazos para que las manos dejen donde estaba anteriormente el objeto, y redireccionar la búsqueda y/o inquietud hacía algo o más fresco o más lejano o distinto o, miles de “os” (letras “O”, plural).

Se dieron cuenta que cuando puse “ y/o inquietud” no suena del todo correcto, sería “e/o inquietud”, pero como nunca lo vi así escrito prefiero guiarme por los impulsos. Aquí sí dejo que eso ocurra, en la vida real, la única, no pasa tan a menudo. ¿Dr., tiene turno para la semana pasada?

Y fue allí, donde me dí cuenta que, si bien Fito dice que “las cosas tienen movimiento” (y me gusta la idea de la transformación de las mismas), me gustaría agregar “y también historias”. Ambas cosas son lógicas, casi trivialidades, pero eso no nos compete. No hay juez aquí.

De la torre de “Internacionales Varios” cogí: “Pensées concrètes” de Amélie Angebault.

La piba ésta, con nombre de peli de culto, nos cautivó una de esas noches mágicas, de las que uno no espera nada y las cosas salen mejor de lo planeado.

Fuimos (Clara y yo) con unos amigos (Agus y Mati) al concierto de una banda callejera que se la rebusca habitualmente cerca de la catedral, se llaman Microguagua, son mestizaje, hay argentinos, uruguayos, y demás yerbas. Tocan desde Marley hasta Todos Tus Muertos, de a poco van metiendo sus temas, pero Los Cadillacs o Che Sudaka (otra banda del mismo estilo, en la que se reflejan) son las que más aparecen.

El sitio quedaba en el Raval, pequeño salón, quizás a priori no pensaban llenar, donde entrada bien la noche, no cabía un alfiler, no se podía respirar y se había transformado en un sauna, y los carbones… los humanos.

La recaudación (míseros 3 € por cabeza) eran para las mujeres de los mineros de Bolivia. Sin palabras.

De telonera, esta niña que se asomaba al postigo de ser una mujer, o al menos su fragilidad, dulzura o  suavidad, daban esa impresión. Sus temas hipnotizaban, y al acabar la función decidimos comprarle su arte.

De la columna “Nacionales y españoles” cayó Guasones, Gira por España 2012.

¿Les hablé de este viaje? Algo les dejé ver en el texto “Cuatro Marcas” (dejo link por si quieren chequear). Brevemente, para navidades Mati me regaló la entrada para ir a verlos a Madrid, hacían de teloneros de M-Clan (Bored), fuimos en bondi, me leí un libro entero de Fabio Volo, él comenzó a leer un libro olvidado que nunca pudo terminar y aun buscamos por las librerías. Llegamos justísimo, encima había que cambiar tickets para la vuelta, encima la capital se veía azotada por una huelga del transporte público. Lengua afuera, unos cubatas y a la pista. Facundo mostró rock durante lo que le permitieron 45 minutos muy Stones. Felicidad. Volvemos a las casillas nuestras, vamos por otros tragos, preguntamos por los camarines, y el que nos guió nos regaló este CD. Bah, éste no, el de Mati, que le ofrecí como regalo navideño. El mío, éste, el que escucho, me lo dio el batería de Guasones, que tenía muy buena onda con mi compañero y que además, nos facilitó su pulserita para entrar a los VIPS. Noche redonda. Anécdota para enmarcar. 

Del sector “Rolling Stones”, December’s Childrens. Nada del otro mundo, una buena oferta del FNAC, 4 por 20€, opté por comenzar a integrar mi mermada colección desde lo más profundo de la historia musical de la banda, así que seleccioné 4 de los primeros que más adelante irán viendo.

Imperdible en el video a Keith con gafas!